Demasiado tarde, siempre, porque
aunque hiciéramos tantas veces el
amor la felicidad tenía que ser otra cosa,
algo quizá más triste que esta paz
y este placer, un aire como de unicornio o isla, una
caída interminable en la
inmovilidad. La Maga no sabía que
mis besos eran como ojos que
empezaban a
abrirse más allá de ella, y que yo andaba como
salido,
volcado en otra figura
del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del
tiempo y la negaba.
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Suspiros olvidados